Это не дождь за окном -
Мелкие комья земли.
Падают, падают... Дом
Может, засыплют они?
Странно, так трудно дышать,
Сон переходит в кошмар...
Не получается встать,
В легких пылает пожар.
Зренье не сможет помочь,
Тьма застилает глаза.
Призраки прошлого - прочь!
Прочь, и скорее, сказал!
Это не дождь и не сон.
Где я? Зачем теснота?
Комьями рушится дом
Под бледным ликом с креста...